jueves, 28 de marzo de 2013

Yayoi Kusama



Desde la primera vez que vi una obra de esta mujer algo me llamó la atención.  Hay veces que algo te prende, no sabes por qué, de un cuadro, una escultura, un boceto... Yayoi kusama trabaja en tantos formatos que algo siempre te sorprende.  Cuando busqué sobre su vida confirmé mi intuición, algo había  en su deseo artístico y en su vida, vive en un psiquiátrico desde 1973. La relación entre la patología mental y la capacidad artística es una fuente de controversia continua y una fuente de aprendizaje y reflexión.




martes, 26 de marzo de 2013

Sentirse en casa



Ayer me quedé sin palabras (y mira que es raro ), aunque no se me notó. 
Me contaba una persona,  que en un  viaje al otro lado del mundo y durante su estancia allá, leer  blogs (éste entre otros) le hacía  sentirse en casa.
Sólo con esta frase y su sonrisa , me entró una sensación de calidez de mantita sillón y una sonrisilla de chocolate caliente en calcetines.
Gracias F.G., ayer sólo pude decirte "jo, qué bonito"
Todavía no me hago a la idea de que hay gente real que  lee esto.

viernes, 22 de marzo de 2013

Ayer yo liberé uno.




Y además como era el Día Internacional de la Poesía, la entrada correspondía a la categoría "Fotopalabra-Fotopoesía", porque sí, porque hay que sucumbir a  los arrebatos simbólicos que le dan a una, oye.

martes, 19 de marzo de 2013

Recuerdo que

Mi dedo dibujaba  mandalas en su espalda,
mis labios seguian el dibujo infinito
 llenando de pequeños besos cada espacio,
hasta completarlo.
Nada, nada era comparable a este arte



de tinta invisible.

viernes, 15 de marzo de 2013

Flor de chocolate amargo


Para completar esta racha  de flores que llevo, la cocinera  y limpiadora de mi trabajo me regala a escondidillas esta flor azul cuyos pétalos son almendritas de chocolate envueltas en papel transparente.

Con su mísero jornal  de subcontrata  explotadora sostiene  a dos hijas adolescentes, un marido desempleado y desesperado. Con todos ellos ha tenido que trasladarse a casa de su madre , al no poder acceder a la compra de un piso -por el que hasta ahora pagaba un alquiler bajo-.
Sin embargo y a pesar de todo ello,  no pierde la sonrisa.
Y me regala esta flor.
Se me rompe el alma...
Me lleno de enseñanzas...  
y agradecimiento.


lunes, 11 de marzo de 2013

Menos mal que no soy hipocondríaca

Quiero ir al dentista. Que sí, que quiero, que debo ser la única persona del mundo mundial que quiere ir. Eso o estoy a punto de una crisis mental-que lo mismo también-. Estoy desesperada.
Yo, que me cepillo la piñata con puntualidad germana, que desde adolescente no me he vuelto a poner un empaste, estoy rabiosa, me muerdo el carrillo por dentro, parezco una viejilla moviendo la dentadura o mascando un chicle invisible.

Sólo pensar en los bebés que les salen los dientes tan tiernecitos, tan pequeños... no me extraña que lloren, que estén intranquilos, babeando y mordiendo esos chismes con hielo, si yo volviera a ser bebé me cagaba en todo lo cagable y tiraba a la cabeza del primer adulto que se me acercara a hacerme cucamonas cualquier muñeco que pudiera agarrar con las dos manos, y  del plástico más duro.
Eso, que estoy rabiosa.
Me está saliendo la puta última muela del juicio y me lo está quitando, el juicio y la vida.
 ¿Salen estas  muelas rectas, en su sitio?,Noooooo, de eso nada, esta última muela hace honor a su nombre y sale así ,última, a tomar por saco al final compitiendo casi con la campanilla y haciendo un giro transversal le ha dado por brotar hacia el carrillo ¡¡ y me estoy fagocitando a mí misma !! Si lo sabré , yo que ya me quité las otras tres.

Yo no le veo la gracia por ningún sitio, pero cuando la gente me escucha se descojona viva, sonríe educadamente,  y yo me enervo,  que luego me hacen " ea ea ea" y que es desde el cariño y tal, que es por cómo lo cuento...que sí, pero se ríen.
 Hace poco he contado que me rompí un menisco y un ligamento en un traspiés por no pisar un caracol y la peña en general inhibe la carcajada directa y sonríe educadamente. Mi hermano lloró de risa, el cachocabronazo jodío. Eso lo da la confianza. Cada vez que me siento me avisa socarronamente de que puede haber una asamblea de ácaros en el cojín, que tenga cuidado, que les puedo alterar el turno de palabra... Y bastante tiene él que sí que es hipocondríaco de verdad, de los de verse con un enfisema pulmonar a la mínima que tose, a mí en el fondo me da lástima, porque ¿para qué inventarse las enfermedades y sufrir por ellas cuando ya la vida te las pone ? a saber:

Una vez estornudé y me rompí una costilla, de las blandas pero costilla al fin y al cabo.

Y otra vez en un bache de autobús, algo me hice en el coxis, en el último hueso del culo ,vamos. Tardé mucho en saber qué me había hecho porque no quería ir al médico... y además no fui acompañada de nadie, que las carcajadas podían llegar hasta dentro de la consulta.

Que yo sé que la gente me quiere, si lo sé. Pero a veces no me apoyan... que no, que no siempre cuando quiero mimos...
Pues sí, que  menos mal que no soy hipocondríaca, que cuando he tenido algo más preocupante, me lo tomaba yo misma a broma, como un mal menor, oye, que para acostumbrarme ya he tenido entrenamiento, pensándolo me ha venido bien la estrategia, pero así puestas a preferir, qué quieres que te diga, que no quiero seguir rompiéndome cosas por salvar la fauna... que Fomento o quien sea arregle los baches, y que desciendan los niveles de polución que me hacen estornudar. Lo de la muela no tiene escape, ya sé.

Así que para esta última mísera muela, pido cita, y cuando me la miran , me dicen que tengo que ir al hospital , que está complicado y que tengo que seguir un protocolo. Yo lo flipo, hala  a esperar.

 Mi doctora de cabecera, la de toda la vida , cuando me ve aparecer por consulta, como no voy nunca ,(pero cuando voy  es de traca) me dice algo así como " y ahora qué te ha pasado criatura". Bueno, ella al menos me escucha, y ayuda a  curarme , pero también se ríe... aunque me da besos, pero también se ríe...

Pues eso , que me fagocito, y haciendo gárgaras que estoy, lo mismo me atraganto con el colutorio. Hay que joderse.

*Para ser sincera , sí le veo la gracia, la verdad. Hay muchas algunas  veces que yo también me río, y hasta lloro, de risa... ( cuando me hace efecto el calmante, también es verdad ) , que sí es de traca, que lo sé.
Este debe ser el tataranieto...del que sobrevivió...
Cada vez que alguien cuestiona el poder terapéutico de la risa me dan ganas de ponerme a relatar...

viernes, 8 de marzo de 2013

Platero, mi hermano. 8 de Marzo

Mi hermano , como Platero, es dulce, tierno, bruto ( y peludo).
No tiene los ojos de azabache pero sí una mirada cálida.
Es tan fuerte, ancho, recio en sus dimensiones como sensible y blando.
El me enseñó la delicadeza de las primeras  poesías ,
a la vez que a sujetar su saco de taekwondo .
Guió mis primeros pasos, heredé sus rotrings, reglas, compases y mapas
canicas , cuentos y tebeos,
me apuntó a judo y a natación,
pasé la infancia observándole, contando sus series de abdominales y flexiones.

Me enseñó a comer con palillos, a emocionarme  hasta las lágrimas en las películas,
a llorar de risa, a imitar cualquier acento,
Es un hombre de inteligencia rápida, sentido del  humor e ironía dulce,
No encontré a persona alguna que tras conocerle , no le quisiera.

Es un padre presente , constante y dedicado, un marido comprensivo
un amigo afable ,un hijo atento, una ayuda constante.
Sé que llora por dentro cada vez que entro a un quirófano
( a veces también por fuera )
Es pasional y explosivo, siempre alerta y en tensión.
Nunca para.
Arregla motores y cambia pañales.
Mece bebés y amasa cemento.
Friega cacharros.
Sutura heridas y cura escaras de ancianos.
Eructa sin pudor y puede recitar a la vez (asombroso).
Carga bultos que a mi me parecen toneladas.
Hace pendientes, muñecos y broches de pasta fimo
que salen como por magia de unas  manos fuertes y trabajadas.
Parece un elefante, pero por dentro es un gorrión.
Sabe qué debe decir para escandalizarme ,
y lo hace , pues disfruta chinchando  a su hermana pequeña ( yo).
Yo le acuso de pegarme la varicela "a posta",
él me llama "hija adoptada" y yo " el primogénito deseado"


Llevo regalando a su hija , mi sobrina, cositas  moradas en esta fecha  desde hace muchos años: lápices, cuadernos, estuches, cepillos, camisetas, esponjas de baño...pequeñeces baratas y significativas,  explicándole cada año qué es  el Feminismo para mí.
" Ya sabes hija , las cosas de tu tía.." -dice Platero-.
Regalo del 8 de Marzo.


Este año él me ha regalado estas flores entre las mil cosas que hace con goma eva de todos los colores.
"Moradas, como el Feminismo"- me dice Platero- "como tú"
"Mi padre es feminista, tía, pero no lo sabe"- dice mi sobrina-







Lleva 42 años en mi vida.
Yo no sería la misma persona sin él.


miércoles, 6 de marzo de 2013

Rave al atardecer (reeditada)




(sonaba más o menos así )

*Entrada reeditada porque soy una cenutria informática, y para una vez que programo la publicación y sale en su fecha, se me desaparece la foto...

sábado, 2 de marzo de 2013

Escapadita

Me voy.
Unos días, no más. A ver si me despejo pisando tierra en vez de asfalto.
Y me llevo un trancazo de los de mocos , lagrimones, dolor de oído y media nariz taponada.
Pero me da igual.
Si mis antepasados sobrevivieron, digo yo, que puedo hacerlo también.
Eso sí, podía haber juntado los días con mejor tiempo, leches.
Con lo que me cuesta acordarme siempre de cómo encender la caldera.
No hay nada que me cargue las pilas como ir a la casita del pueblo.
La verdad es que quiero sentarme en la piedra grande que está al lado del ciruelo y los rosales


Y hablar con mi madre.